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Le gras des doigts qui se marie tant bien que mal à la transparence des aquarelles, des gribouillis plus ou moins intelligibles où surnagent quelques notules vaguement littéraires, des bouts de papiers miraculés de la poubelle qui se battent avec des photos, à quoi s'ajoutent parfois quelques déchets artistiquement agencés, et j'en oublie de pires (type lézard écrasé entre deux pages), voilà le carnet de voyage. Le genre à quoi nous avons affaire a tout d'un vilain petit canard. Le dessin, l'écriture, les matières, la photographie, le collage, s'y côtoient sans vergogne et sans crainte des unions contre nature. Les choses du monde n'ont qu'à s'arranger entre elles. Oui, le carnet de voyage, loin des genres nobles, est un bâtard. Si l'on veut dire les choses plus joliment, un art métisse. C'est sa force. Il est d'aujourd'hui : ouvert, hétérogène, inventif, nomade, subjectif. Le carnet de voyage est un livre d'or chaussé de semelles boueuses.

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